"Nosotros somos últimamente los cuentos que nos contamos a nosotros mismos sobre nosotros mismos".

De andares en la ciudad...

Ángel lánguido y roto, infestado de tumores; en su recoveco de asfalto, una delgada capa de resabios diurnos: la hojalatería de viejo, el plástico bien muerto, la sangre de una novia robada, el aliento a recuerdo de un paseo fugaz y distraído, la impaciencia de la lluvia.

Silencio de gatos mirando lunas plateadas.

PRIMER INTENTO DE ASESINATO
Los personajes desaparecieron de este lugar. Algo que no iba a ser, se secó. Nada nace nuevo, a menos que una madre se embarace. Alguien llega, soy yo. De a poco, tomo el cuchillo para matar este aliento de mujer de semáforos en alto. De a poco, como diseccionando una hormiga. Y si no se muere, no será culpa mía. Habrá tiempo libre. Y será ese el mejor pretexto para no sabotear otro proyecto. Por lo demás, acá todo es gratuito y así sale. Se acabó la estrategia de publicidad. De mal gusto el intimismo. Nada de literatura. Algunos mensajes para botellas de mar. Y uno que otro guiño a mis quereres, a mi corazón-coraza. Si se puede.