"carnal me gusta el alma y con alma la carne", lezama lima

28 de septiembre de 2004

THE VOICE THAT BEAUTIFIES THE LAND

The voice that beautifies the land!
The voice above,
the voice of the thunder,
among the dark clouds
again and again it sounds,
the voice that beautifies the land.

The voice that beautifies the land!
The voice below,
the voice of the grasshopper,
among the flowers and grasses
again and again it sounds,
the voice that beautifies the land.

Washing on Matthews


LOVE SONG

Early I rose
in the blue morning;
my love was up before me,
it came running up to me from doorways
of the Down.

On Papago Mountain
the dying quarry
looked at me with my love’s eyes.

Mary Austin

22 de septiembre de 2004

Love Is A Parallax

'Perspective betrays with its dichotomy:
train tracks always meet, not here, but only
in the impossible mind's eye;
horizons beat a retreat as we embark
on sophist seas to overtake that mark
where wave pretends to drench real sky.'

'Well then, if we agree, it is not odd
that one man's devil is another's god
or that the solar spectrum is
a multitude of shaded grays; suspense
on the quicksands of ambivalence
is our life's whole nemesis.

So we could rave on, darling, you and I,
until the stars tick out a lullaby
about each cosmic pro and con;
nothing changes, for all the blazing of
our drastic jargon, but clock hands that move
implacably from twelve to one.

We raise our arguments like sitting ducks
to knock them down with logic or with luck
and contradict ourselves for fun;
the waitress holds our coats and we put on
the raw wind like a scarf; love is a faun
who insists his playmates run.

Now you, my intellectual leprechaun,
would have me swallow the entire sun
like an enormous oyster, down
the ocean in one gulp: you say a mark
of comet hara-kiri through the dark
should inflame the sleeping town.

So kiss: the drunks upon the curb and dames
in dubious doorways forget their monday names,
caper with candles in their heads;
the leaves applaud, and santa claus flies in
scattering candy from a zeppelin,
playing his prodigal charades.

The moon leans down to took; the tilting fish
in the rare river wink and laugh; we lavish
blessings right and left and cry
hello, and then hello again in deaf
churchyard ears until the starlit stiff
graves all carol in reply.

Now kiss again: till our strict father leans
to call for curtain on our thousand scenes;
brazen actors mock at him,
multiply pink harlequins and sing
in gay ventriloquy from wing to wing
while footlights flare and houselights dim.

Tell now, we taunq where black or white begins
and separate the flutes from violins:
the algebra of absolutes
explodes in a kaleidoscope of shapes
that jar, while each polemic jackanapes
joins his enemies' recruits.

The paradox is that 'the play's the thing':
though prima donna pouts and critic stings,
there burns throughout the line of words,
the cultivated act, a fierce brief fusion
which dreamers call real, and realists, illusion:
an insight like the flight of birds:

Arrows that lacerate the sky, while knowing
the secret of their ecstasy's in going;
some day, moving, one will drop,
and, dropping, die, to trace a wound that heals
only to reopen as flesh congeals:
cycling phoenix never stops.

So we shall walk barefoot on walnut shells
of withered worlds, and stamp out puny hells
and heavens till the spirits squeak
surrender: to build our bed as high as jack's
bold beanstalk; lie and love till sharp scythe hacks
away our rationed days and weeks.

Then jet the blue tent topple, stars rain down,
and god or void appall us till we drown
in our own tears: today we start
to pay the piper with each breath, yet love
knows not of death nor calculus above
the simple sum of heart plus heart.

Sylvia Plath

21 de septiembre de 2004

Lecturas de Tea Moreno -5-

i.
El acantilado.
Sombras de tu rostro.
Así hago mi futuro.
Mordiendo espacios y silencios.
El río se abre sobre el mar.
El rostro golpeado, voz y eco en el castillo.
Distancias, ganchos.
Pies con forma de árbol.
Senderos por donde caminan soldados.
Las sábanas un poco húmedas.
El latido.
Mi cuerpo amortajado continúa apretandolos puños.

ii.
En invierno el cielo y sus nubes
Escuchando un motor en el taller de la calle
La poesía y sus retratos

Hice trabajos peregrinos como mi
tareas casi raras en los arcos del silencio
La vida como un caracol con su casa a cuestas

Escuché portazos, nos llamaban los violentos
Ví la descomposición del cuadro de las parejas
El amor al otro lado del bosque cavaba trincheras.

Manitú, no llueve sobre este país.
No llueve sobre la sombra y el frío seco.
No alumbra la humedad el movimiento
del mar opaco, matizado en colinas móviles,
pequeñas miniaturas de la nada.
Y suavemente, no hay trabajo, no hay provisiones, no hay
fluídos retratos en el centro de esta pringadaociosidad.
Manitú, maná, mandala, me
encariño con pequeños mitos,
huellas anticipadas
del reformatorio personal de mi propia alma.


Bruno Montané, 1983.

20 de septiembre de 2004

qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo


Julio Cronopio


en "After such Pleasures", de Salvo el crepúsculo

17 de septiembre de 2004

Cláusula II

Cada vez que el hombre y la mujer tratan de reconstruir el Arquetipo, componen un ser monstruoso: la pareja.


Juan José Arreola

15 de septiembre de 2004

¡Oh, hermano
pollito!


¡Oh,
hermano pollito! ¡Oh, hermana!
¡Oh, gracioso yo! ¡Oh, mí!
¡Esta cáscara rota fue mi casa!
¡Es obvio que fue así!
¿Pero cómo demonios habré entrado
y cómo diablos me salí?
¿Será mi vida, de ahora en adelante,
una acumulación de interrogantes?

¿Quién me explica el enigma de los huevos?
¿Qué es todo este revuelo
y todo este gorjeo & qué amerita
que tengamos todos 2 patitas?
Si no me aclaran nada, de verdad,
¿cómo evitar que yo columbre
que hemos nacido por casualidad
y viviremos en la incerthuevumbre?



Edward Lear; Holloway/1812-1844. Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich
Tomado de Diario de poesía, No. 64, de mayo de 2003
www.diariodepoesia.com

14 de septiembre de 2004

Lecturas de Tea Moreno -4-

Encuentro en un elevador

Sólo nosotros dos entramos en el elevador.
Nos miramos sin pensar en nada más.
Dos vidas, un momento, plenitud, beatitud.
Ella bajó en el quinto piso y yo,
que iba más arriba,
supe que no volvería a verla jamás,
que nos habíamos encontrado en la vida sólo una vez,
que si la siguiera sería como un muerto,
y si ella volviese a mí sería del otro mundo.

Vladimir Holan - República Checa - 1905-1980 -

Considerado el gran poeta checo del siglo XX. Publicó, entre otros, Abanico en delirio (1926), El triunfo de la muerte (1930), Trueno (1940) y Soldados del Ejército Rojo (1947). Este poema pertenece al libro La gruta de las palabras (UAM, 1991; versiones de José Emilio Pacheco).

[y esto yo lo encontré en el chido sitio de poesía: www.losamigosdeloajeno.org]

13 de septiembre de 2004

COLUMPIOS -2-

Los columpios no son noticia,
son simples como un hueso
o como un horizonte,
funcionan con un cuerpo
y su manutención estriba
en una mano de pintura cada tanto,
cada generación los pinta
de un color distinto (para realzar su infancia)
pero los deja como son,
no se investigan nuevas formas de columpios,
no hay competencias de columpios,
no se dan clases de columpio,
nadie se roba los columpios,
la radio no transmite rechinidos de columpios,
cada generación los pinta
de un color distinto para acordarse de ellos,
ellos que inician a los niños en los paréntesis,
en la melancolía,
en la inutilidad de los esfuerzos para ser distintos,
donde los niños queman sus reservas de imposible,
sus últimas metamorfosis,
hasta que un día,
sin una gota de humedad,
se bajan del columpio hacia sí mismos,
hacia su nombre propio y verdadero,
hacia su muerte todavía lejana.

Fabio Morábito - Egipto/México - 1955


12 de septiembre de 2004

COLUMPIOS -1-

Después de llorar durante meses, Novo comienza a aceptar esta tristeza como un cheque en blanco que le regala la vida.

La vida le recuerda a aquella pecosa y tierna maestra que en el kínder nos limpiaba mocos y lágrimas a todos, después de habernos caído de ese paréntesis de infancia, de ese pequeño y efímero espacio de las emociones deslindadas de la tierra, intensamente sentidas en la panza, a alta o baja velocidad.

Novo, otra vez de cuatro años, camina hacia su lugar, limpiándose con las manos recién limpiecitas y la manga todavía mugrosa, el último rastro de sal en la cara, para ponerse a dibujar con las crayolas.

Está triste todavía, pero yo --que soy su compañera de banca-- lo estoy convenciendo de que se calme y me ayude terminar de colorear este horizonte.

10 de septiembre de 2004

Lecturas de Tea Moreno - 3

HOY

Hoy amanecí fuera de mí
y salí a buscarme.

Recorrí camino y veredas
hasta que me hallé

sentado sobre un borde de musgo
al pie de una cipreselada,
platicando con la neblina
y tratando de olvidar
lo que no puedo.

A mis pies,
hojas, sólo hojas.


GRILLOS

Los grillos
son los músicos más inútiles:
desde antes, mucho antes,
vienen repitiendo la misma nota
y noche a noche
dale que dale con la rascadera.


MURCIÉLAGOS

Cuando la aldea está de pie
los murciélagos están de cabeza;
cuando la aldea está de cabeza
los murciélagos están de pie.

Ellos esperan la oscuridad
para ver su camino.


Humberto Ak'abal, en la misma
La zorra vuelve al gallinero.

9 de septiembre de 2004

LECTURAS DE TEA MORENO - 2

Trovador Cátaro

A flor de pellejo
la alta luz de la luna
penetra en mi como arpón amado.
La distancia es tibia
Hay sangre en el Acto
& por tanto hay Morada
el pegaso hincado que es mi anca & mi ala
de eco me sirve: de sandía & playa
El vagabundaje del sol es mi rayo
El misterio mi espada
Cada arduo escalón al sencillo cielo
es besar poro a poro
el laúd de su llama

Mario Santiago Papasquiaro, a la memoria de Arnaut DanielEn La zorra vuelve al gallinero, Revista de arte y poesía, México, Invierno 2002, no. 3.

8 de septiembre de 2004

Lecturas de Tea Moreno - 1

Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?

Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar.
É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas?
Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das cousas"...
"Sentido íntimo do Universo"...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.

O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores, É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

Alberto Caeira
De O guardador de rebanhos
1911-1912

6 de septiembre de 2004

...como el decir
siempre pospuesto


del moroso
pastor de intranquilas palabras


que no obstante
desflora la hoja en blanco


y nunca
apresará en ella el prodigio


mas no dejará
nunca concluido el suyo


el manchado
prodigio a solas de su obra


donde seguirá
siempre abierta una salida


a lo que en su
moroso camino se perdió


y así por
siempre lo que deja dicho


con la sed de
decir seguirá ardiendo.



TOMÁS SEGOVIA, de Ceremonial del moroso

ya, desengaño mío,
llegasteis al extremo
que pudo en vuestro ser
verificar el serlo.

todo lo habéis perdido;
mas no todo, pues creo
que aun a costa es de todo
barato el escarmiento.

no envidiaréis de amor
los gustos lisonjeros,
que está un escarmentado
muy remoto del riesgo.

el no esperar alguno
me sirve de consuelo,
que también es alivio el no buscar remedio.

en la pérdida misma
los alivios encuentro;
pues si perdí el tesoro
también se perdió el miedo.

no tener que perder
me sirve de sosiego,
que no teme ladrones,
desnudo, el pasajero.

ni aún la libertad misma
tenerla por bien quiero,
que luego será daño
si por tal la poseo.

no quiero más cuidados
de bienes tan inciertos
sin tener el alma
como que no la tengo.

sor juana

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