"carnal me gusta el alma y con alma la carne", lezama lima

30 de abril de 2005

Cada promesa es una amenaza; cada pérdida, un encuentro. De los miedos nacen los corajes; y de las dudas, las certezas. Los sueños anuncian otra realidad posible y los delirios, otra razón.

Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos. La identidad no es una pieza de museo, quietecita en la vitrina, sino la siempre asombrosa síntesis de las contradicciones nuestras de cada día.

En esa fe, fugitiva, creo. Me resulta la única fe digna de confianza, por lo mucho que se parece al bicho humano, jodido pero sagrado, y a la loca aventura de vivir en el mundo.

Galeano, 1994.

25 de abril de 2005

IF

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:
If you can dream-and not make dreams your master;
If you can think-and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two imposters just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on!"
If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with Kings-nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And-which is more-you'll be a Man, my son!

Rudyard Kipling

23 de abril de 2005

irrumpieron en mis jaulas los peces rotos
las señoritas de la plaza dejaron sus vestidos verdes
para correr a la tienda de mermeladas

una plastilina de colores revueltos tengo en el lugar de los sesos

llorar, si se pudiera

lavo los trastos rotos
reconstruyo el sueño en que se aventó mi abuela, bruja buena;
la caída en el abismo era su vuelo hacia el confín de nuestras habitaciones

cortaron con picos los colibríes mis nudos
y las señoritas regresaron con tarros para untar en la coraza

cantar en son jarocho, si pudiera

rimo mi loca con mi boca
sencillamente vuelvo a ser la que regresó de allá abajo con tres rasguños
y se sacó de los adentros un coágulo de sangre sin vertir

amor en una concha color esmeralda,
cojo y veo estrellas en el huasteco húmedo,
me recreo en la urdimbre ocre del sol de una gorda sierra

la carretera, primer zona abierta de mis últimos andares

llegaron de visita los vendedores de pescadillas
e instalaron sus tiendas de campaña en mi memoria distraída

camino enfundada en un par de tennis arruinados

soy la pequeña que se fue de bruces por accidente, la que se arrojó sin miramiento en las montañas heladas, la que sigue a su abuela en una alfombra invisible

busco la vejez como quien encuentra un tesoro

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