"carnal me gusta el alma y con alma la carne", lezama lima

28 de mayo de 2008

Subvertir el fuego,
avivar la brasa,
esperar las secas

Nitrato de Celulosa

Dicen que
los cines se quemaban
antes
porque el celuloide es
reinflamable
y que en la ex Unión Soviética, las brigadas
de filmación eran como pequeños ejércitos
montando-desmontando cámaras
gigantes,
ruidosas.

Dicen que uno lucha
desde todo
y habría que decir también: el cine como arma,
literal o metafórico,
el celuloide es
reinflamable.

Entonces
uno se pregunta
a qué prenderle fuego
(y no es porque uno sea incendiario)
¿a la pradera?
¿a los cines?
¿a las buenas conciencias?
¿literal o metafórico?
puras pinches elecciones

Entonces uno dice:
¡fuego a todo!
a las praderas con cines y buenas conciencias
literales-metafóricas

No más que hoy en día
no es tan fácil
porque pa' empezar,
es época de lluvias,
proyectamos dvd's
piratas
y
que yo recuerde no recuerdo buenas conciencias.

Omnisapientísimo Sax, en Palabras Pendientes, Junio 2008, Núm. 7, Año 5, pág. 57 -
palabraspendientes@gmail.com




Presentación del disco
"Canciones Revolucionarias de la Zona Selva Fronteriza"
Grupo Juvenil 16 de Septiembre,
de
La Realidad, Municipio Autónomo San Pedro de Michoacán, Chiapas.

Además, se exhibirá un
video con un mensaje de la Junta de Buen Gobierno

y
tocarán algunos soneros para echar un baile.


La idea es comprar su disco que cuesta sólo 50 pesos --pero vale mucho más, pues contiene corridos con fragmentos de historia de la lucha del EZLN escrito por las bases de apoyo;
de muy buena factura.

La cita es el próximo
jueves 12 de junio a
las 6 p.m.

en el Multiforo Cultural Alicia
AV. CUAUHTEMOC 91-A, COL ROCKMA

27 de mayo de 2008

3 pesos en la mesa,
1 ave de madera que hago reventar con la fuerza de los ojos concentradísimos en hacerla reventar con los puros ojos,
1 cadáver de lluvia colgado en el clóset junto a las fantasías que no quiero volver materia ni experiencia real,
mi disfraz de la dulce Alicia en la percha del baño --con su bolsillo de codicia vacío,
la última de mis mentiras viejas goteando lo único que tenían dentro de verdad,
1 charquito-fábrica de palabras en proceso de secamiento o huelga,
falta de distinción entre sentires y pensares --nomás arremolinamiento visceresco,
leve ancla,
carencia en la abundancia,
pobreza de playas y estaciones,
ciudad amada a través de las nostalgias del tipo por aquí me amaron una vez,
ciudad odiada sin mediaciones, al rojo vivo, en directo, en la piel
tibia soledad
2 pesos valgo hoy: me compro la vida, sin expectativas, y me queda cambio
Si hoy no es su cumpleaños, ¿por qué me muerde esta niña que se rompió de tan rápida y decidida? Prendida de mí, con su mordedura-tenaza, violenta por convicción, me arrastra muy lento hacia el mundo. Me obliga a abogar por ella en las discusiones terrenales; me somete con su colmillo para que yo diga la última palabra. Y está tan clavado el diente que, a veces, no es tortura sino sólo sangre que la delata.
Octubre 2004
I sang all night
And cried all day

Been waitin' for a
Storm to come my way

Drown the tears
Make soft the pain

I hope my prayers
Are not in vain

Willie Perdomo

26 de mayo de 2008

Chiro pa' clavarse unos minutos

Rola: Idiotique - Radiohead
Video: Feedback - Jorge Garibaldi
Interpretación - Ampersan
Grabación de Audio Raúl Silva
Edición y talacha Edgar Hog

25 de mayo de 2008

Nos preguntamos qué hemos venido a hacer aquí,
qué lágrima guardábamos para verter aquí,
y por qué,
si no las lloramos todas en su tiempo propio,
quizá por haber sido entonces menor el dolor que la sorpresa,
sólo después vino el dolor,
sordo,
como si todo el cuerpo fuese un único músculo
pateado por dentro, sin mancha negra
que nos mostrase el lugar del lut0.

J. Saramago
El año de la muerte de Ricardo Reis

23 de mayo de 2008

Media noche, luna llena, día de mayo-primavera.
Compañerxs:
Avancen.
No teman.
El amor no castra, no sangra, no mata.
El amor no es ruina nunca
.

[Pero agüitas dulces con las pasiones insidiosas.]


2o. Batallón de Infantería del Ejército de Los Corazones Rebeldes, varado --pero sin tregua-- en la Isla Chanceisí, Archipiélago de Nuncajamás
Lo que yo no quiero
es darte palabras de ensueño,
ni propagar imagen con mis labios
en tu frente, ni con mi beso.

La punta de tu dedo,
con tu uña rosa, para mi gesto
tomo, y en el aire hecho
te la devuelvo.

De tu almohada, la gracia y el hueco.
Y el calor de tus ojos, ajenos,
Y la luz de tus pechos
secretos.

Como la luna en primavera,
una ventana
nos da amarilla lumbre. Y un estrecho
latir
parece que refluye a tí de mí.

No es eso. No será. Tu sentido verdadero
me lo ha dado ya el resto,
el bonito secreto,
el graciosillo hoyuelo,
la linda comisura
y el mañanero
desperezo.


V. Aleixandre

21 de mayo de 2008

Una hormiga sola, rebelde, edificó nimio refugio para sí, lejos de la catedral hecha por todas, para todas.

Nada singular en su fábrica, diminuta y difícil, marcada por la especie: hormiguero idéntico para idéntica hormiga.

Como todo el hormiguero, la hormiga, que era el hormiguero, quería ser hormiga total.

Otras dedicáronse a lo mismo, en épocas remotísimas, entonces contadas en el girar de los heliotropos. Siempre construyeron sus dédalos como las otras hormigas. Algunas las recordaron al medir sus milenios en el mínimo sistema planetario del naranjo, como a otros muchos hormigueros sus guerras, pirámides y catacumbas.

Y otra hormiga se aisló de nuevo. Y de nuevo construyó su hormiguero, algún tiempo después poblado, en donde una hormiga se aisló de nuevo. Y de nuevo construyó otro hormiguero para sí, que se pobló.

Y otra hormiga se aisló de nuevo…

Luis Cardoza y Aragón

Con las manos en los bolsillos, escribes con el dedo en el viento. Quieres decir el reflejo de tu vida, semejante al de la luz en el lomo del pez. Asir ese relámpago con tu hormiguero de palabras. Se necesita inventar el signo que reúna a todas las metáforas para fijar la efimeridad de lo eterno, la eternidad de lo efímero. Tú mismo, instantáneo-eterno-sueño sobre el lomo del pez de la noche. Al fondo, la gran puerta negra para entrar en ninguna parte. El fantasma produce levísimas efervescencias en la nada, y los días se juntan en un solo día y las noches en una noche sola, labios que no puedes besar: sobre su vacío se tiende tu deseo uniendo la luz y la sombra, puente que no acaba. Anémona ahíta de abismos, es tu vislumbre tan leve que no consigue concretar ni nostalgia de probable forma, cual el fulmíneo escalofrío de la noche sobre el lomo del pez del sueño.


Ah si supieras lo que quisiste decir.

Luis Cardoza y Aragón

I

Soy esa lluvia añil, lunar, herida

cuando la tierra falta no sé en dónde,

en la sin caída al otro lado

estando un poco aquí todavía.

Vertiginosa, horizontal caída

inmóvil en el estupor vacío,

más pulido y mate que el silencio,

como un perpetuo punto de partida.

Algo que no es ni sueño ni agonía,

ascua inmortal a hielo condenada:

los deshollinadores del infierno

--como la lluvia en el mar o la hierba

creciendo sobre la derruida tumba—

nievan la nieve negra del olvido.

II

Siento caer la nieve de la luna,

absorta tristemente como el tiempo.

Caer sin tregua, siempre igual, oscura

y olvidada en su infinito desierto.

Callada nieve en el vacío, muerta

y aterida como una catarata

de duelos y azules amapolas

sin forma ni existencia, eternizada

en el inmenso hueco, cortinaje

sin principio ni fin, lenta, muy lenta

mente cayendo, como una mirada

que nunca llega y nunca se va

del ojo inexistente que la llora:

soñando están mi soledad y el mar.

Casi sonetos ahogados del ahogado,
Luis Cardoza y Aragón

Leyendo a Jan Sverrir extraño
el venturoso espacio de la separación
de Rainer María Rilke.
“Es espantosa la miseria de mi pie”, dice Jan,
porque el pie no lo lleva al viento sureste.
Rainer, no. Él preguntó
a quién pertenece lo de nadie.
Es una buena pregunta. ¿A quién
pertenezco yo?
Los mendigos pisan mi ceguera.
“Respeto a la mariposa que no quema”, dice Jan.
Jan respetaba lo que no es
pues tanto todo se repite y
hay madejas irrompibles de espejos. Rainer
preguntó a qué llamamos manzana.
Es una buena pregunta. ¿A qué llamamos
el siempre del jamás?
“El delirio es una puerta sin cura”, dice Jan,
que nunca tuvo puerta y se estiraba
como cuerda para dividir
el tamaño del día. Rilke
se abrigaba con una manta
de Warmes der Mädcherr, de calor femenino.
Jan, no. Se lo veía
trotar de sombra en sombra como quien
averigua servidumbres.

J. G.

19 de mayo de 2008

...No hay que desmayar.
La vida, nuestra vida no es más que una
estación de llegada y de partida
y la muerte un cambio de tren,
un pequeño trasbordo.
Detrás de nosotros quedan muchas estaciones
donde hemos parado ya unos minutos...
León Felipe

15 de mayo de 2008


EL TORTITÓN

s
A N T E C E D E N T E S
La Tortillería Editorial es un software que forma originales mecánicos para imprimir libros, y una asociación de autores que colectivizan los derechos de reproducción sobre su obra.
De modo que cada uno de los autores puede ser más que una librería, un centro de difusión de obras. Y además, puede ganarse algo de dinero.
Para ser autor sólo se necesita pedirlo porfavorcito y enviar algunos datos por mail (tortilleria@gmail.com).
Basta de consejos editoriales, o de estar bajo el yugo del supuesto buen gusto de algunas vacas sagradas. Si crees que estás listo para publicar un libro, nosotros estamos de acuerdo contigo, y te prestamos nuestros juguetes para que te avientes de cabeza al futuro.

Eso si, advertimos: no nos comprometemos a piratear tu obra, esta sólo será pirateada si es buena desde el subjetivo y particular punto de vista de cada uno de los trescientos autores (más los que se junten).
A partir de la inauguración de nuestro sitio en internet (21 de marzo del 2002), hemos reunido varios miles de textos, 300 autores, más de 170 publicaciones, 17 números de una revista, encuentros, talleres, lecturas, y mercancía para solventar las adicciones de varios artezánganos.

Nuestros motivos:
Mientras más poetas parásitos sociales haya, menos policías.

Nuestra misión:
Que un día todos tengan por lo menos un libro publicado, y entonces en vez de dinero se trafique con poemas.

Nuestra estrategia:
El medio justifica los finales, no hay mal que venga solo, ni año que dure cien años.
Sin embargo, en nuestro camino hacia la destrucción del capitalismo enfrentamos un irónico obstáculo: se nos acabó el dinero para pagar el sitio en la red. La verdad al Comité Central Esporádico Anarcotizado, que no se anda por las ramas, no se le ocurrió que entre cien autores no se pudieran recolectar 3000 pesos.
Lo más sencillo hubiera sido imponer una cuota, cincuenta pesos contando con que la mitad iba a sentirse robada, y sanseacabó. Pero a muchos del comité nos gusta lo difícil y pensamos que, ¿porqué van a pagar igual los pobres que los ricos? y otra muy buena: ¿quién va a llevar la cuenta de los que pagaron y los que no?
Así que lo pusimos de cooperacha voluntaria.
Mandamos número de cuenta y hasta un apartado para poner en especie, por si algunos parásitos sociales disfrazados de autores no tienen dinero pero pueden robar: hojas, tinta, impresiones, grapas, engrapadoras, bolígrafos, plumones, computadoras, impresoras, escáneres, cámaras digitales, cualquier cosa que ayude a hacer libros; una bicicleta, patines, refacciones, cascos, luces, y demás cosas que ayuden a llevar los libros a alguna parte, o expendables diversos: café, galletas, mermelada, semillas libres de transgénicos, cuentas piratas de internet, cervezas, y demás cosas que nos ayuden a pensar en cómo chingao le vamos a hacer.

Resulta que mientras más lejos estás del concepto, en mejor concepto lo tienes.

El comité editorial pone 1 peso por cada peso que ponga alguien, onda monte de piedad.
Las penas
con tortilla
se vuelven
kesadilla

Escribenos a tortilleria@gmail.com para detalles, con un encabezado que empiece con TORTITON: ... cualquier abuso será bienvenido

13 de mayo de 2008

Viejo texto que me encontré buscando papelería guácala-tramitosil

Mi albañil está verde y todavía le falta desasolvar el acueducto que llevaba baba de mi sueños a mi almohada. Dejé rota una palangana con preciosas y estupidísimas figuras de amor; nos meneábamos en tu cama, en ella la rompi, ahí la dejé, en tu cama, la palangana, rota.

Mi albañil, mi santo verde --lengua de fuera--, no tiene herramienta para desengraparte mis mordiditas. ¿Y si te aguantas, y te vas así por los caminos?, ¿tú crees que no puedas? Entonces espera. Mi verde albañil tambalea de cansado y viejo, pero regresa mañana por la mañana. A ver si compone todos mis desperfectos y tus bienintencionados desarreglos.

Buenas noches, mi coladera oxidada, mi grifo roto; a'i te dejo pelusa, flema, tos, badajo. A'i te dejo escombro, pus, cascajo. Si llega mi albañil le dices que se traiga a su hermano, el plomero; que me disculpe, ando un poco despistada.

A veces se me olvida que tú y yo no estamos construyendo sino tirando la casa.

9 de mayo de 2008

mundo matraca

rola y video de la Leto, que conocí recién, y que me encanta

...cada cosa tiene un solo momento, el que le pertenece,
y que es siempre un momento mágico, en el que
las palabras forman discursos,
los objetos encuentran un lugar adecuado,
encontramos a las personas adecuadas
dando los pasos adecuados.

Lo importante es saber que este momento existe para esperarlo con fe...

I-Ching

6 de mayo de 2008

Yo quisiera ser un ave, yo quisiera ser el sol...

La rola se llama COLORES; ell@s, Kevin y Zindu, briosos tapatíos.
La rola me gusta mucho a mí.
Hoy sigue siendo mi cumpleaños.
Ya me voy a hacer un pay de queso con mermelada de zarzamora, con mi abuelita.

Ceza... buenísimo rapero o jipjopero de Estambul. Hay su maispeis:http://www.myspace.com/ceza34

Lo conocí por el documental "Cruzando el puente" (2004). Me gustó tanto el Ceza que me aviento a esto de postear también videos en mi blog. Por el gusto de compartir lo que me parece tan bueno. Ojalá lo disfruten, y alguien me pueda ayudar a conseguir sus letras en inglés...¡alguien que lea este blog sabe traducir del turco o conoce a alguien que pueda?

Hoy es mi cumpleaños 31

5 de mayo de 2008

vaivén, vení más cerquita, pa
subirme al punto de tu
í
pa jugar en el centro,

piernas abiertas

subibaja, vení a vivir en mi jardín

palabras clave

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