"carnal me gusta el alma y con alma la carne", lezama lima

13 de diciembre de 2007

1. El guerrero debe ponerse siempre al servicio de una causa noble.

2. El guerrero debe estar siempre dispuesto a aprender y hacerlo.

3. El guerrero debe respetar a sus ancestros y cuidar su memoria.

4. El guerrero debe existir para el bien de la humanidad, para eso vive, para eso muere.

5. El guerrero debe cultivar las ciencias y las artes, y con ellas ser también el guardián de su pueblo.

6. El guerrero debe dedicarse por igual a las cosas grandes y pequeñas.

7. El guerrero debe ver hacia delante, imaginar el todo ya completo y terminado.



Elías Contreras, Comisión de Investigación

2 de agosto de 2007

Los callosos. Este es el blog del taller de títeres en el que estoy ahora. Acabamos de ir tod@s al Festival Internacional de Títeres en Huamantla, Tlaxcala. Estuvimos poco tiempo, pero además de acampar en La Malinche, tuvimos chance de ver un par de funciones, el museo, un taller de titiritera en Huamantla, y un foro independiente para teatro de títeres en la ciudad de Tlaxcala: Casa Contarte.

Además, está el blog de Tania, una compañera del curso a la que admiro y aprecio muchísimo, quien se ha dedicado un buen rato a hacer su crónica personal del taller: Titania.

Metroflog que armó Salma: www.metroflog.com/titeres
Salma, otra gran compañera, es una ilustradora, dibujante y diseñadora muy creativa, divertida y muy entregada a este asunto. Ella hizo a Baudelaire (foto al final de Los Callosos).

Los Monigotes y Monifatos: nuestros mayestros.

Yo ya me voy a dormir, y con esta recomendación los dejo: "De la oreja al corazón"

PD. Estoy enamorada.

27 de julio de 2007

Se te fue la luz
Te morías de cansancio
Te fuistes a cocinar unos sándwiches nocturnos
una tostada de jamón
Tu perro se alcanzó a rascar la herida
y tuviste que atenderlo de urgencias
Caístes adormilado sobre tu hombro izquierdo
Te jaquearon la compu
Te desesperó la espera
Llovieron sapos y ranas esta noche
Te estás efectivamente teletransportando
y te voy a encontrar mañana en La Malinche
te invitaré a mi fogata
o a mi eslípin morado
no lo he lavado
pero le ponemos bicarbonato de sodio
y sí cabemos
o nos caminamos montaña arriba
niebla abajo
O nomás akinomás estabas
y asínomás te juistes
sin decir adiós
ni explicación
y yo que soy tan pero tan mala
para superar las despedidas interruptus
Se me queda el alma azorada
y el corazón siscado
Se me obnubila el hemisferio
que lengua la traba
y me hace decir una costra por osa
y confundir la magnesia con la gimnasia
y aguadarme hasta flan viejo la emoción
Bueno, será pa'l otra
ora que quizás sí
ojalá
sea posible
más que probable
que un día de veras yo doble la esquina
y seas más que quimera y fantasía
purito carne y hueso
saliva y sudor
edgarhog apersonado
Pa' que nos miremos de veras, pues
y se acabe una fantasía
y comience cualquier otra

26 de julio de 2007

no me descompongo
me refriteo
y así me voy de bruces
como siempre
dando tumbos
descubro lo sólido y lo que permanece
lo que se acaba duele
pero y qué
para qué lamentarse demasiado
detrás de todo
sólo polvo y nada
cínica
contenta
me aferro a mis pasos
a mi zigzag existencial
no pasa nada, nena
anda
vas
andate, mensa
ven
voy
me voy
me vengo
me devuelvo
el futuro es para allá
ah, gracias
yo ando buscando unas piedritas
le junto una colección a mi amigo Edgar
para que las tire desde arriba
si vuelve a volar sobre el amanecer
y me diga
por favor
qué se siente

31 de mayo de 2007

Hace falta, pensé cuando era joven,
--Y es lo que pienso aún--
Que se precisa claridad
Y que no eres el único que dice ser el único.
Tus ojos son semáforos,
Y yo ando apagando luces.
Hace falta, pensé cuando era joven,
--Y es lo que pienso aún--

Cuando lleguen los motines
Como pájaros mineros, podremos jugar a caernos
De las construcciones, ir de vacaciones
A los camellones de algún eje vial.

Niños

Lento río, café negro, entubaron el gran canal.
- Va a haber vaina, decía la gente, va a haber vaina.
Lento río, café negro, entubaron el gran canal.
- Y por acá están la vainas

Y es que la ciudad
- Se lo come todo
La ciudad

De niño mate todos los pájaros, eso que oyes son fantasmas.

Qué mareo, - Río Mixcoac
Qué mareo, - Río La Piedad
Qué mal olor. - Río Magdalena

Qué mareo, - Río de La Viga
Qué mareo, - Río de La Luz
Qué mal olor. - Río de La Morena

Y es que la ciudad
- Se lo come todo
La ciudad
- Se lo come todo
La ciudad
- Se lo come todo
La ciudad
- Se lo come todo
Se lo come todo
Qué mareo, qué mareo, qué mareo, qué mareo, qué mareo, qué mal olor.
- Y te curas la cruda sabatina mojándote los ojos en los bordes de las fuentes
Entre el hollín y el sol gruñón con la lucidez hecha pedazos, demasiadas vueltas para volar y dice la cursi que en un parque, en un parque yo saco conejos del bombín de mis axilas, no como quien se come entre sonrisas una tartaleta de merengue

En la mesa hay 3 platos, 3.
Nos contamos chistes y tratamos de no vivir de eso.
- ¡Eso!
Salir a ver qué pasa.
- ¡Pasa!
Y no hay orines tan tristes.

Hace falta pensé cuando era joven,
Y es lo que pienso aún.

Y es que la ciudad,
- Se lo come todo.
La ciudad,
- Se lo come todo.
La ciudad,
- Se lo come todo.
La ciudad,
Máquina que no para

Qué mareo, qué mareo, qué mareo, qué mal olor
Qué mareo, qué mareo, qué mal olor
- Llovió toda la noche, tú te levantas temprano, te agarras un pesero, te va a dejar en la estación, y ahí vas a descubrir que se te olvidó una pendejada y vas a tener que regresar a pie de volada y ya tarde, y ahí vas de nuevo, el río de gente y tu balando en medio y ahí es donde se te urge soltarte a llorar sin disimulo, sin que nada te interrumpa, abrazado a los postes de luz, para que?

Si te manchas la banda te tacha con facha gabacha
Bien chafa y bien gacha.
¡¿Como se escucha en la garrucha?!

- Baja, ábreme la puerta, no te escondas cobarde, traidor, pinche vendido, chichifo bocafloca ,intelectual orgánico, chispeando vómito académico en libros de texto, piraña de anteayer cara de ajo, chintrera, es más no hace falta que bajes, te lo voy a gritar todo desde aquí.
Qué mareo, qué mareo, qué mareo, qué mareo, qué mal olor
Qué mareo, qué mareo, qué mal olor

La Lengua
(Basada en poemas infrarrealistas para la revista NoMedites)

20 de mayo de 2007

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan
las almohadas-las sábanas- los besos









y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

Cronopio que no falta, no falla


18 de abril de 2007

"En el trabajo creativo uno se tiene que tirar de la azotea de un edificio lanzándose a la penumbra, nunca se sabe qué pasará; podrían rescatarte los bomberos esperando tu caída o podrías estrellarte contra el pavimento.
Siempre queda la opción de bajar por la escalera, pero ese no es trabajo creativo, y es probable que tampoco sea vida"


Me lo recuerda un querer que rola y tira fotos.

15 de marzo de 2007


Me suicido cada vez que acepto permanecer en un lugar cerrado, donde jamás entra el sol.
Me suicido cada vez que consiento obedecer a los hombres y leyes que me oprimen.

Ricardo Flores Magón

27 de febrero de 2007

Una de las cosas terribles de la individualización de la vida social es que sea tan difícil hacer elaboraciones teóricas en colectivo. No hay la costumbre, la referencia, el espacio, el modo sencillo para nomás debatir y sentarse a discurrir sobre el mundo. Eso se puede hacer fácil, con unas chelas o un café, en una cantina o en tu casa. Puedes sólo debatir. Eso es ya una práctica. Pero da ansiedad o impaciencia que nos estén comiendo el mandado por tantos frentes, y nosotros nomás aquí, solitos, tan sobredeterminados por la lógica estructural de la acumulación infinita de capital. Creo que nuestro problema es que obedecemos demasiado a la dinámica de las estructuras. Esto es sencillo, porque aprendemos socialmente a depender de las instituciones sociales. Luego, da la impresión de que sin ellas es imposible hacer lo colectivo. Pero es falaz. Se puede, sólo que no es fácil, ni barato. Hay que inyectar una energía particular, un esfuerzo grande, y lo interesante es que es a cambio de nada mercantil, de ningún mérito, de ningún reconocimiento. La pregunta es si va a ser realmente posible que lo hagamos, o es una vil chaqueta mental sempiterna. Y para qué, más allá y más acá del placer-en-sí se elaborar-filosofar-construir-destruir teóricamente el mundo con los otros. A lo mejor el pedo es que la séptima tesis sobre Feuerbach, del Marx, alumbra en las tinieblas de la verdad. ¿Cómo podemos transformar el mundo? Es con acción directa, pero colectiva, organizada. De otro modo, es harto difícil. Y yo ya no me trago lo del granito de arena individual.

La escuela parece estar eminentemente dotada para ser la Iglesia Universal de nuestra cultura en decadencia...

La escuela sirve eficazmente como generadora y sostén del mito social del progreso debido a que posee la estructura de un juego ritual de promociones graduales...

La escuela es un rito iniciatorio que introduce al neófito a la carrera sagrada del consumo progresivo...

El universitario titulado ha sido escolarizado para cumplir un servicio de reclutamiento entre los ricos de la tierra...

La universidad moderna ha alienado su oportunidad de proporcionar sencillamente un marco para encuentros autónomos y anárquicos, orientados pero no planificados, entusiastas. En cambio, ha elegido convertirse en gerente de un proceso que fabrica los productos llamados investigación y docencia.

Iván Illich. Hacia el fin de la era escolar.
CIDOC. Cuaderno 65. Cuernavaca, 1971

25 de febrero de 2007

Hace poco más de un año escribí esto:

Coño, me fui muy lejos. A tientas encuentro una vereda de regreso. No camino por una selva mítica. No puedo hablar de mariposas. A tientas busco en las palabras un hilo ariádnico para salir de aquí. Me agobia este deambular sin luces. La vanidad me ha corrompido, como a todos. La ceguera ante la muerte me ha comido los deseos. Mis sueños diurnos se volvieron polvo de los días. No soy nadie. No soy nadie. Y no he construido nada. Ninguna causa justa. No tengo derecho a decir que no quiero rendirme ante la encrucijada, porque no he sido capaz de ninguna lucha. No he honrado esta vida. No he merecido mi buena suerte. No me estoy latigando, y estas palabras no me están marcando el alma.

Esta noche, al encontrarlo, siento alivio de estar cierta de que la vida vale la pena, justo por las búsquedas incesantes, las luchas. Sobre todo, esta que implica tener que ir a veces contra una misma, pa' encontrar que deseaba falazmente lo que no deseaba. No quiero discursos autoalabatorios. Pero otra vez me fui muy lejos, y estoy tranquila, plena. Sólo el amor persiste con sus lágrimas, de vez en vez.


20 de febrero de 2007

1 de febrero de 2007

Contra la muerte

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.

No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y a siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?

Dios no me sirve. Nadie me sirve para nada.
Pero respiro, y como, y hasta duermo
pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme
de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.

No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser,
pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto
llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver
todavía caliente la sangre en los cajones.

Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro
la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento
de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil,
porque yo mismo soy una cabeza inútil
lista para cortar, por no entender qué es eso
de esperar otro mundo de este mundo.

Me hablan del Dios o me hablan de la Historia. Me río
de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre
que me devora, el hambre de vivir como el sol
en la gracia del aire, eternamente.

Gonzalo Rojas

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