Lecturas de Tea Moreno -5-
i.
El acantilado.
Sombras de tu rostro.
Así hago mi futuro.
Mordiendo espacios y silencios.
El río se abre sobre el mar.
El rostro golpeado, voz y eco en el castillo.
Distancias, ganchos.
Pies con forma de árbol.
Senderos por donde caminan soldados.
Las sábanas un poco húmedas.
El latido.
Mi cuerpo amortajado continúa apretandolos puños.
ii.
En invierno el cielo y sus nubes
Escuchando un motor en el taller de la calle
La poesía y sus retratos
Hice trabajos peregrinos como mi
tareas casi raras en los arcos del silencio
La vida como un caracol con su casa a cuestas
Escuché portazos, nos llamaban los violentos
Ví la descomposición del cuadro de las parejas
El amor al otro lado del bosque cavaba trincheras.
Manitú, no llueve sobre este país.
No llueve sobre la sombra y el frío seco.
No alumbra la humedad el movimiento
del mar opaco, matizado en colinas móviles,
pequeñas miniaturas de la nada.
Y suavemente, no hay trabajo, no hay provisiones, no hay
fluídos retratos en el centro de esta pringadaociosidad.
Manitú, maná, mandala, me
encariño con pequeños mitos,
huellas anticipadas
del reformatorio personal de mi propia alma.
Bruno Montané, 1983.
i.
El acantilado.
Sombras de tu rostro.
Así hago mi futuro.
Mordiendo espacios y silencios.
El río se abre sobre el mar.
El rostro golpeado, voz y eco en el castillo.
Distancias, ganchos.
Pies con forma de árbol.
Senderos por donde caminan soldados.
Las sábanas un poco húmedas.
El latido.
Mi cuerpo amortajado continúa apretandolos puños.
ii.
En invierno el cielo y sus nubes
Escuchando un motor en el taller de la calle
La poesía y sus retratos
Hice trabajos peregrinos como mi
tareas casi raras en los arcos del silencio
La vida como un caracol con su casa a cuestas
Escuché portazos, nos llamaban los violentos
Ví la descomposición del cuadro de las parejas
El amor al otro lado del bosque cavaba trincheras.
Manitú, no llueve sobre este país.
No llueve sobre la sombra y el frío seco.
No alumbra la humedad el movimiento
del mar opaco, matizado en colinas móviles,
pequeñas miniaturas de la nada.
Y suavemente, no hay trabajo, no hay provisiones, no hay
fluídos retratos en el centro de esta pringadaociosidad.
Manitú, maná, mandala, me
encariño con pequeños mitos,
huellas anticipadas
del reformatorio personal de mi propia alma.
Bruno Montané, 1983.
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